Come on down

Corpo duro, cara carrancuda

consciência pesada

deveria ser leve

pedra

saltando sete vezes sobre a água do lago

criando ondas

até fixar residência nas profundezas. 

Para Vinicius

O problema do homem é a mulher

a medida limite da virilidade

a prisão de portões abertos

o abismo que não indaga, mas confirma.

O tímido envia cartas anônimas

o poeta compõe odes onanistas

o lascivo com a calcinha entre os dentes

última maçã do éden, todos querem comê-la.

Buceta templo

buceta inferno

buceta mãe.

Somente o velho safado no bar não se importa

já leu todos os livros

e sabe que a carne é quente.

Lucy

VI

Cadeira

último refúgio

para um corpo exausto

deveria levantar e abrir a porta

se esconder atrás dos óculos escuros ou

ser precisa como uma flecha atirada rumo ao limite de um supremo dilema

serpentes caluniosas rodeiam sua casa

deveria ser um antídoto

sair nua na rua

invisível.

Enquanto a economia global coloca sua bota de motoqueira no pescoço do país, encontrado mais um último poema romântico nos escombros da poesia brasileira

IV

Ela dança em transe

no clube dos corações partidos

gotas douradas estouram no chão

do seu copo de uísque misturado.

No balcão o teórico poeta

olha com desprezo a pista

“não se faz poemas com sentimentos”

mas a explosão mallarmaica não é suficiente  

não resolve todo o problema:

“como encaixar safada no meu verso sáfico?”

Ao longo do corredor

as mulheres vêm e vão cheirando.

Ao fundo sentado nas sombras

o homem separado

corpo vazio, copo cheio

a voz grave da juíza ainda ressoa  

a severa sentença ainda corta sua cabeça.

O jovem dandi se movimenta rápido

estilo Michael Douglas superautoconfiante

puro século XXI

“político, arisco, e meticuloso”.

Trancado no banheiro o velho poeta marginal

sem medida, cem leitores

rabisca na parede o verso final

“tudo vale a pena quando o baseado não é pequeno”

enquanto a vida escorre pelos pulsos abertos

há tempo para uma chave-de-ouro:

“a boa poesia se escreve com sangue”.

Cheirosas

as mulheres vêm e vão disfarçando

e só ela ainda dança

mortíferas gotas de cristais brilham no ar.

Lá fora o segurança negro

analisa o lourinho louco chapado entre os carros

do outro lado da rua

a faca espera.

Enquanto o mundo explode, Obama suplica ao seu congresso nacional para também declarar guerra contra um país árabe (“why not? I'm black with a good reason”), a soberania brasileira espera um pedido de desculpas da espionagem americana, o presidente russo inicia uma guerra quente, que como sempre começa no oriente...

N

O canto do Cardeal ecoou

na selva

quando a aeronave pousou

e as botas do estrangeiro tocaram o solo

passadas irregulares
sangue nos olhos
diante do desconhecido agora conhecido.

Durante anos e anos

a ambição da conquista o manteve aceso

apesar dos livros de histórias e seus relatos chatos 

civilizações sempre arrasadas

governantes loucos

revoluções sangrentas

há algo a descobrir na escuridão do esclarecimento.

Os animais pequenos se refugiam nas sombras

assustados pelo barulho das botas

mas a Coral não recua

não questiona se o estrangeiro é inofensivo

ou se fala sua língua

para ela todos são iguais a ela

letais.

Turn on, tune in, drop out

Nem marginal, nem herói

toda a minha contracultura is over.

Ela sabe

ou não.

As cinzas de Timmy Leary jogadas no espaço

agora devem estar em uma bandeja

para saciar o apetite de algum deus

extinto.

A fortuna dos críticos: Laura Assis

Sair de casa já é se aventurar

Digamos que você esteja parado na beira da estrada. Ou andando pelas estantes de uma livraria. Digamos que um carro qualquer passe e te ofereça carona. Ou que você escolha ao acaso pegar um livro qualquer dessas estantes. Você abre a porta do carro e entra. Você abre o livro e começa a ler. Você não sabe quem é o motorista. Você não conhece o autor. Você não sabe para onde esse carro está indo. Você não tem ideia de para onde esse livro vai te levar.

Sua mãe nunca te disse que é perigoso pegar carona? Claro que sim. Torquato Neto não te avisou que o poeta está sempre a perigo? Também. E mesmo assim existem caronas e poetas, existe você abrindo esse livro, existimos nós e os Trovadores elétricos, brincando com risco e levando “a coisa até o fim”.

Mesmo se você nunca tiver ido a Angra dos Reis, é de lá que você vai partir. Vai vislumbrar Juiz de Fora e descer a Rua Halfeld mesmo sem nunca ter estado lá. Vai frequentar aulas e brigar com a teoria que se distancia da vida. Vai se entediar em festas com um copo vazio nas mãos. Vai viver como um verso instantâneo além da noite iluminada. Tudo isso com uma rima na cabeça e ideias arriscadas nas mãos.

Você desce do carro. Você fecha o livro. Você conta a alguém sobre a viagem. Você escreve uma resenha. Você não se lembra dos detalhes do caminho, mas isso já não importa.

Laura Assis é escritora, editora e já pegou muita carona nessa vida. 


a seguir: uma opinião sincera sobre tudo isso que tá rolando aí.

A fortuna dos críticos - Julio Satyro

Trovadores elétricos ou Transformador de energia

Trovadores elétricos é um narrador de cenas. As cenas são curtas, quiçá grossas. Sempre numa sintonia fina de amplitude modulada. Sempre numa frequência alucinada que faz a mente flanar fora do spleen. A superfície é áspera e a matéria é bruta. É na flor da pele que se roça a pólvora pra queimar a retina e fixar a cena.

A cena nunca é grave. Todos os boçais e imbecis foram contemplados sem condescendência. Todos os polidos e perspicazes foram poupados sem cerimônia. O lugar ao sol não deixa margem pra sombra. O possível significa a morte do limite. Uma surpresa acolhedora e tensa nos diverte a contragolpe – nunca a contragosto. Com poder e com foder, em linha reta, com mão dupla, ou com a única mão que vai e vem, o polímero se esgueira e ricocheteia sem tocar a sola dos sapatos ou a papila gustativa.

O caimento da língua martela a gota de saliva e nunca mata a sede. O céu da boca é revisitado a cada verso e nunca redime os pecados capitais. A garganta engole a convulsão e puxa o gatilho do grito atravessado. Sai música. Sai clipe de música. Sai cena de clipe de música. Sai fumaça de gelo seco e sopro de dragão. A dialética do poeta é um fotograma em mosaico segurado com esmegma e recolorido com resina de tabaco. Todos os humores corrosivos são repugnados sem sublimação.

No fotograma cabem todos os infames quem voam, andam ou rastejam e que foram rejeitados pelo lirismo de roda presa. Trovadores elétricos desce o morro acelerado sem pena de quebrar mola ou de beijar parede. Bate de cara no muro das lamentações pra escarnecer do bolerão mal passado que embrulhou o estômago de quem chora a falta de uma cena. Onde quase todo mundo vê nada, ele nada de braçada e mostra a cena escancarada bem debaixo do nariz. Nas lixeiras do lirismo tem sempre um bom naco de qualquer coisa pra distrair o paladar e vencer a fome. Ele usa o lixo debaixo do tapete pra fazer um tapete voador carregado de ogivas prontas pra explodir Manhattan.

Trovadores elétricos é um transformador. Ele transforma corrente elétrica em frequência poética; faz da potência um lugar saturado; usa a língua como açoite de palato; ilumina o breu das passagens subterrâneas que flutuam na nossa frente e tira do naco de qualquer coisa um bom gosto de banquete. Tá servido?

Saravá!

Julio Satyro

Poeta petrônico

a seguir: um poema novo (porque pedras que rolam...)

A fortuna dos críticos - Anelise Freitas

 Rock and roll não se dança, baby!

T

rovadores Elétricos é um título autoexplicativo. A quarta publicação do selo Aquela Editora é a aposta de Anderson Pires da Silva em um livro que valsa. Mas se a dança, com influência de rock and roll, vai bem, é porque o ensaio foi bem conduzido.

Seu autor ganha pique conforme o livro corre, para o bem e para o mau. Tenta devolver ao mundo com a mesma intensidade que esse se apresenta. Anderson Pires é um romântico, como vários de sua geração [aqui no sentido daqueles que contemplaram a mesma época de nascimento]. Quando o poeta toma pra si que não segue métricas ou qualquer outra burocracia poética [como em Soneto Livre ou Ao encontro da poesia] não quer dizer que as renega, simplesmente, mas que escreve com a mesma liberdade que uma árvore desprega suas sementes.

O trovador, um homem que, normalmente, cantava canções com seu alaúde; o trovador elétrico, Anderson Pires, que entoa canções plugadas. O livro é pilhado. Seu autor também. A poesia de Pires é um show de rock: narcótica, vocalista ligeiro e groups eufóricas. A poesia é seu refúgio, no qual brinca de menino espoleta: mexe com alguém e se esconde; apedreja, mas olha para o lado.

A literatura é, muitas vezes, um mundo de elogios psicografados. Todos querem ser lidos, mas não se pode falar sobre o que foi lido. O texto é um altar, o autor santo. Eu não tenho rebanhos. O poeta espera elogios, a poesia não. Trovadores Elétricos é um livro que acontece.

Anelise Freitas

Poeta musa

A seguir: Júlio Satyro

A fortuna dos críticos - Fred Spada

De Marmelos a Trovadores elétricos, a cidade se ilumina

Trovadores elétricos incita uma leitura em alta voltagem, poesia dionisiacamente noturna, mas iluminada e ruidosa como a metrópole, cada poste o holofote para uma cena eminentemente urbana: amores, sexo, conflitos, política, violência, álcool, cigarros, poesia.  

Poesia plugada, distorcida como uma boa guitarra rock ’n’ roll no último volume, dedilhando cada verso num riff alucinado, já que “as portas da percepção estão abertas/ [e] nossa vida é movimento”.

Poesia que “não se escreve/ [mas] se vive como corpo/ solto”, “sem eira, nem beira, nem prumo”, guiada pela pequena tsunami de versos libertários imersos no ecossistema da cidade.

A corrente que entretece seus poemas nos leva a becos, bares, ruas, salas e quartos, na pura razão da tensão sobre a resistência que forma a corda bamba sobre a qual leitores e eu lírico se equilibram cotidianamente: para Anderson Pires, mais do que perigoso, viver é venenoso, afinal, “serpentes sem veneno/ não há aqui/ e muito menos no paraíso”.

Fred Spada

Poeta arqueólogo do olhar

A seguir: Anelise Freitas

A fortuna dos críticos - Tiago Rattes de Andrade

Viver, como um verso instantâneo

Ao ler “Trovadores Elétricos”, um instante imediato nos leva a dizer que Anderson Pires dialoga com os beats, com os marginais, com os cânones da poesia brasileira e, sobretudo com um lirismo rock’n roll típico de quem entende a poesia como ritmo.

Poderíamos dizer que ele, portanto, se aproxima de outros poetas “jovens” em voga na atualidade. Daí me sinto instigado a pensar o que difere o poeta em questão – e sua obra -  dos demais, em sua maioria.

O que difere um poeta cheio de “influências” e “referências” de um bom poeta? Talvez seja simples o exercício: retire da sua obra as tais “influências” e “referências” e veja o que sobra. Se nada sobra, não temos um bom poeta. Do contrário, temos assunto.

Anderson, como bom leitor e estudioso, traz consigo uma bagagem de ferramentas poéticas que o permite operar de forma tranqüila e sagaz seus poemas. Daí a relação crítica e sólida com suas referências. A “cor local” da “festa-rock” e do universo acadêmico em sua dualidade “rebeldia-conservação” onde Anderson se forja como poeta (sou um homem inteligente, sem preconceitos, com um copo seco na mão).

A alternância entre o olhar introspectivo (melhor viver fora do alcance de Deus e do Diabo) e a reflexão mais complexa que extrapola a janela do poeta (com poesia/cuspimos fogo sobre São João Del Rei) ganha firmeza na visão crítica e eu diria quase cínica – sem aceitar de forma passiva o elemento pejorativo da palavra (um poema é composto para ser decomposto/é uma fórmula, uma solução, uma política).

“Trovadores” é um livro que mostra a que veio e explica por que era tão esperado. Congrega o tal feeling em seu sentido mais sério e fornece ao leitor uma obra consciente.  Por outro lado a dualidade “poesia-rebelde” x “poesia-projeto” torna-se mais palatável em um primeiro momento para aqueles que já conhecem o autor há mais tempo. Mas isso é um outro papo e pode ser apenas uma nota que dê conta da ambição deste interlocutor sobre a obra de um poeta-amigo.

Usando uma metáfora pobre, mas de qual já fui vítima em outros campos que não a poesia, diria que Anderson em “Trovadores” constitui um canhão poderoso pronto para disparar. O alvo é merecedor de tamanho arsenal. O desafio que se impõe naturalmente é que assim continue e nunca use o canhão para atirar em moscas.

Não há materialidade de linguagem sem ambição e ousadia. Isso está mais do que provado em “Trovadores” (o crítico profissional é uma perpétua conversação entre Pascal e Montaigne). Sendo assim, o livro vitorioso a meu ver, ressuscita a questão de Heloisa Buarque de Holanda há quase 40 anos e que retorna como fantasma:

Entretanto, a aparente facilidade de se fazer poesia  hoje pode levar a sérios equívocos. Parte significativa da chamada produção marginal já mostra aspectos de diluição e de modismo, onde a problematização séria do cotidiano  ou a mescla de estilos perde sua força de elemento transformador e formativo, constituindo-se em mero registro subjetivo sem maior valor simbólico e, portanto, poético.(Apresentação do livro 26 poetas hoje, 1975)

“Trovadores” merece e deve ser lido. Em tempos de “facilidade de se fazer poesia” nos brinda com um horizonte bem interessante. 

Tiago Rattes de Andrade

Poeta. Suburbano. 


a seguir:
Fred Spada

A fortuna dos críticos - André Capilé

Breves notas para Trovadores Elétricos

I

No papel, embora pessoa, a ficha dupla da identidade varia. O temperamento do verso, embora reconhecível de imediato, interessa menos como personalidade, do que como estilo – ou poÉTICA. Descolar, do poema [do livro], o som fácil do civil biografema – unidade mínima, e redutora, da força de execução do texto – não é só mais rentável: é menos preguiçoso. No mais, seria um dispositivo desbotador; melhor, um entrave na percepção da passagem do cacoete para a dicção. Daí, qualquer comentário sobre o Anderson Pires da Silva, correr o risco de recair em um trobar plan/um trobar plat, ou seja: trovar plano, simples e chato. Começo por descumprir o ritual das razos.

II

Sondar o som de Anderson. Não me alargo, muito. Há uma genealogia, óbvia, que circula e espectra o livro que ora aparece – em tempo, mas já quase passando da hora [precisávamos dele antes!]. Genealogia, sim, de trovadores já eletrificados: Maiakovski, Dylan Thomas, Allen Ginsberg, Chacal – o último, ora pois, com sua Letra Elétrika [a fala mais cabralina de Ricardo, penso]. O interesse pelo trovadoresco em plena era tecnológica se dá, “precisamente, [na] tecnologia poética, [no] trabalho de estruturação e de ajuste das peças do poema, em termos de artesanato, é evidente, mas que assinalam um dos mais altos momentos da poesia no sentido da apropriação do instrumento verbal e de sua adequação ao dizer poético”. Augusto de Campos dixit, vide o Verso, Reverso, Controverso.

Contemporaneamente, cabido dizer, está na cena do texto poético a disposição do corpo, e da voz, cumprindo o lugar privilegiado da execução do poema. Performance como atuação e desempenho – do poeta e da escritura. A Coperifa, de Sérgio Vaz, entendeu tudo. O CEP, 20000 anos antes, também. O ECO talvez se emende e entenda. Anderson consegue, na maior parte do tempo, cumprir tal propósito – no corpo da voz, na timbragem da escrita – em e com seu[s] Trovadores Elétricos.

Agora passo em análise, não muito detida, por um poema. Mostro o bastante. O resto é com quem leia.

III

O poema é sistema de conhecimento

Verdade fingimento

Um verso, às vezes, um sorriso

Ilumina pelo avesso

Um poema também é fúria individualista

Já leu Artaud?

Uma rima é uma ideia

Ritmo e palavras perfeitas

A poesia pode ser um caminho nobre

E todos os caminhos levam à Glória

Um poema é composto para ser decomposto

É uma fórmula, uma solução, uma política.

Observe-se o poema. Na superfície, o texto comparece montado na mais tradicional concepção do verso livre: lineação sem medida definida, sem a brusca alternância – ou radicalidade – do enjambement, cumprindo a parada da sentença no final. Mera aparência.

O leitor atento pode captar na ação microscópica da análise, ou na contraparte ativa da oralização, que todo ele é coalhado pela prevalência das modulações ternárias (seja a do anapesto ou do dactilo). Ao atuar dinâmicas do corpo, na vocalização do poema, é possível deslumbrar nuances e disfarces rítmicos não percebidos a olho nu. Por exemplo, as componentes binárias que, passo a passo, fazem o andamento discursivo cambiar a meio pé entre dança e ideia.

De modo geral vê-se a ocorrência, consequente, de um número maior de versos compostos dentro de metros “aceitáveis”; três deles – pasme tu, leitor – dodecassílabos, sendo dois perfeitíssimos alexandrinos, com acento na 6ª e 12ª sílabas [poéticas, claro]. De todo o poema, somente dois versos são mais “selvagens” na medida. Afinal, “[um] poema também é fúria individualista” – linha quase impossível na escansão, dada a irritabilidade das tônicas agrupadas na posição medial do verso – nervoso e crítico. Contudo, a estrofe que justifica o jogo dos ritmos – entre dança e pensamento – aqui se apresenta:

  /  -    /    -   /    -    /  -

Uma rima é uma ideia

 1      3       5        7

    /    -    -   /   -     -    /  -        

Ritmo e palavras perfeitas

   1            4             7

Perceba-se a ironia, medida, dos versos em redondilhas maiores – sendo um deles montado num perfeito ritmo trocaico, e o segundo no chamado dançante do dactilo – que conjugam o termo propositivo [rima = ideia], ao termo de execução [ritmo e palavra], entre binário e ternário. Dentro da perfeição montada no cavalo do metro, nota-se a causticidade da voluntária rima falsa entre “ideia/perfeitas”; que se, na timbragem, podem fazer duvidar o ouvido, são avançadas na estrofe seguinte entre as rimas incompletas de “nobre/Glória”.

Seguem-se os versos, mantém-se o plano da ironia – ainda, e sempre, assombrada na forma. O caráter condicional, e dubitativo, da linha: “A poesia pode ser um caminho nobre”, em cujo termo da solenidade é garantido nas camadas de assonâncias em [o] – que se proliferam por toda estrofe final; mais a lentidão – ainda que no arrojado desarranjo – do dodecassílabo, cumprindo a preparação para o alargamento cursivo da lineação no fecho do poema.

Se “[um] poema é composto para ser decomposto”, cumpre-se aqui a proposta – minha e do próprio texto – que o verso final decompõe, nas pausas de saída com cesura correta [quase castiça], a selvageria da meditação na prática do poema, assim dito: “É uma fórmula, uma solução, uma política”. Verso que combina, como fecho forte, toda uma dinâmica rítmica no entalhe da peça: avançada em dactilos, mediada em um péon, equilibrado, novamente, no retorno do dactilo. Todo o poema no limite entre música e concentração.

IV

Enquanto determinada prática de leitura, sobre os poemas de Anderson Pires, é colocada no ramerrame do “rápido e rasteiro”, parto em contracanto; visto não enxergar tanto dessa velocidade dita. De modo geral, o que observo, são textos dados à meditação – sem nenhum sentido grave, velhusco. Com efeito, são movimentos para o ethos – no sentido de caráter, de formação, gerador ativo de força propositiva e política; e nada disso pode se conformar a qualquer tipo de rasteirice.

Os poemas de Anderson comparecem como gradações, instantes reflexos de estocadas com ponta aguda, atravessando todo o livro com verves que fingem metalinguagem, mas encarnam o drama – em seu sentido de ação – não da feitura do poema; mas como dizer desse lugar indecidido da poesia, em fatura de cisão e crise, e que precisa, sempre, ser decisivo.

O texto poético faz-se da necessidade do pé na porta; melhor dito: em várias portas. Há, de fato, um toque de maldito, de apache, no Trovadores Elétricos. Há malícia, sim. No entanto, mais há do cenário de crise bem instalado que politiza – e põe boa guarda nessa tensão com a pólis – o jogo do privado (lugar do poeta) e do público (lugar da poesia).

Trabalhar na contramaré para pensar o aproveitamento, quase sempre com brilho, dos temas/referências/língua encenados pelo poeta – na constante briga entre a comunicação, não ocorrendo sem atrito, do texto poético com o público – tem-se em Trovadores Elétricos um senso de colocação na área, mas sem dribles de efeito, confeitados para mera provocação. Repito, com o exemplo tomado, que Anderson, assim, faz a passagem do cacoete para a dicção. Trovador, não do canto; mas da sentencial logopeia.

V

Após passar por toda pólvora, por favor, compreenda: é um livro de amor.

14/IX/2012

André Capilé, capelão.

A fortuna dos críticos - André Monteiro

A crueldade de Anderson Pires

Bastaria dizer que Anderson Pires é um trovador cruel.

Bastaria dizer que crueldade é cantar palavras sem rodeios.

Bastaria dizer que palavras sem rodeios nos presenteiam com os mais puros e amorosos venenos de suas possíveis e impossíveis amplitudes elétricas.

Bastaria dizer que palavras sem rodeios são justamente aquelas que rodam o sangue e nos fazem saber, sem nunca saber ao certo, onde se perdem e se encontram a miséria de toda moral, a entrega amorosa ao desconhecido, a fugacidade da rua, a (in)segurança de uma biblioteca básica, a paranóia corrosiva dos fascismos cotidianos, a distante e fria ironia, o afeto e o egoísmo, o crime e o castigo, a engenharia de uma vida confusa, a homenagem desconfiada a inimigos entre amigos, e vícios-versos.

Bastaria dizer que Anderson Pires parece saber: a boa reputação de malditos versos livres não se livra facilmente da glória e da herança de sua bendita e má repetição.

Bastaria dizer que Anderson Pires, com toda a legião de seus demônios elétricos, assume a grandeza de se fazer política para além do alcance confortável de um deus e um diabo (política entre, não sobre, parentes e serpentes).

Bastaria dizer que, diante de Trovadores Elétricos, não seria preciso dizer nada e, no entanto, somos tentados a dizer alguma coisa, porque cruéis trovadores elétricos nunca aprendem a arte de nos deixar a língua em paz..


André Monteiro
(Anti)Poeta

VIPS

Livraria A Terceira Margem, por volta das 10h

Fotos: Diva.

Máfia: Tiago Rattes de Andrade, André Capilé, Eu, Heitor Magaldi, Otávio Campos, Danilo Lovisi, Salvatti e Marcélia, Rosi de mão na cintura. 

Núcleo de criação: Luiz Fernando Priamo confere o resultado final do seu trabalho, enquanto Pedro Paiva pensa em beber um café.

Labirínticos: Eu e a poeta Carolina Barreto

Momento (não em)prestobarba: André Capilé e Fernando Fiorese

Cerâmicos: Eu e a poeta Maria Diva Boechat.

Galera da pesada: Tiago Rattes, Pedro Bustamantes, André Capilé e Pedro Paiva tomando café da manhã. 

Fotos : Juliana Magalid

Tá rolando um burburinho

Formando leitores: Janaína e Ágata

Zoando o autor: A poeta Anelise Freitas, Laura Assis (minha editora), Danilo e Otávio 

Papo cabeça: O "professoro" Luiz Fernando Carvalho e Eu, Laura vazando

The poet is alone

Próximas Postagens:

- a resenha de André Monteiro

- a resenha de André Capilé

Diário de um livro

Juiz de Fora, 22:22h

Amanhã será o lançamento público de "Trovadores elétricos".

Há uma estilística poética em "Trovadores" baseada na presença da imperfeição, um estilo "ramônico", marcado por um desvio da pontuação poética quando inicio cada verso em maiúscula (toda primeira palavra é grande), uma curva na "escola e.e. cummings", que ensinou escrever todas as palavras em minúscula, porque nada é importante, nem deus ou diabo.

Mas um livro não se compõe sozinho, um bom diagramador pode salvar como um montador salva um filme. Digo isso porque devo muito à arte de Luiz Fernando Priamo, que não só diagramou como também sugeriu mudanças na estrutura do livro. O poema invertido na página 35 foi ideia dele.

É isso.

Agenda

Finalmente... 

Diário de livro

Praia Grande, 18hs

Enquanto os novos ricos se exibem em seus opulentos barcos, garotas bêbadas tropeçando na areia, leio a primeira página do jornal A cidade. No topo a manchete com a cobertura sobre as chuvas, intitulada De novo não! Abaixo, com igual destaque, a cobertura sobre o tradicional desfile de barcos de 1º de janeiro, intitulada O mar das popozudas. Na lateral, uma coluna com a cobertura do dia a dia da região: "Mulher é executada em Paraty", "Empresário paulista morre afogado em Angra", "Mineiro é morto a tiros no Camorim", "Foi cobrar dívida e levou facada".

Há três dias não checo meus e-mails, quando o abro vejo um e-mail da minha editora, postado há dois dias. Enquanto o leio me sinto um mané, porque há poucas horas havia enviado uma mensagem por celular cobrando informações já ultrapassadas. Espero que coloque na conta negativa da minha ansiedade. Eu já queria ter posto o livro nas ruas, Trovadores elétricos vem sendo anunciado desde setembro, e gosto de fazer as coisas rápido para não gerar expectativas. Afinal, não sou Axl Rose!

Deixo que o vento leve minhas fantasias de autor e as páginas sensacionalistas do jornal. Atravesso a rua seguido por dois caras, não gosto da cara deles, por isso abro a porta do carro desconfiado, essa é uma cidade violenta. Enquanto passo pela enseada da Costerinha, penso em uma continuação para o booktrailler com as "mulheres armadas".

Meu celular toca, uma ligação de um amigo dos tempos do 2º grau no Colégio Estadual Arthur Vargas, hoje administra um cult bar, nos encontramos por acaso na fila do supermercado no dia 31 de dezembro, ambos correndo com as compras, e na ocasião havia falado sobre a possibilidade de um lançamento na cidade, com o eco performances poéticas, o show completo que eletriza  JF. Uma vez em Angra, venda o peixe.

Aguardem novas notícias em breve.

diário de um livro

Angra dos Reis, 10:00hs

 

 

A tempestade cai forte sobre Angra, como todo mês de janeiro, barreiras interditando a Rio-Santos, famílias que moram em área de risco sendo retiradas para os ginásios cobertos das escolas públicas. Eu nasci aqui, em uma área de risco. Esta é vista da minha casa. Morro do Santo Antônio. 

 

 



Alguns amigos me ligam pergutando: "E o livro? Já está na gráfica?". Pergunte à minha editora, mas ela não responde. A chuva aumenta, nós não temos comida em casa, e é praticamente impossível descer, porque há um carro capotado no final da rua. Acompanhando as últimas notícias: uma barreira caiu na estrada do contorno. Chove mais em Angra nesses três primeiros dias do que todo o janeiro de 2012. E o livro? Está na gráfica Juizforana, enquanto eu estou ilhado na minha casa no Santo Antonio.